JJe n’aime pas Amenti.
Le sable se glisse dans mes chaussures, me voile les yeux, crée les plus étranges mirages qui veulent me tromper et m’emmener je ne sais où. Tempête, clarté troublante d’un rougeâtre immonde, orangé dérangeant.  Je ne suis jamais à l’aise ici. Tout diffère de mes contrées natales, tout est à son inverse. Adieu les flocons blancs et bleutés, dont la fraîcheur glace mon sang et tout mon être. Adieu les grandes étendues de douceur glaciale, labyrinthe sans égal, sans chemin ni même passage vers un avenir certain.  Mais alors que j’avance, là, dans ce désert incertain, je me rends compte que même si je suis dans un monde inversé, où le froid est remplacé par le chaud, les similarités ne sont pas à prendre à la légère. Un labyrinthe de désert rouge. Pas de voie.  Pourquoi faut-il que je m’en rende compte à présent ? Pourquoi n’en étais-je pas conscient avant ? Car je n’avais jamais perdu mon chemin dans un dédale avant. Mais que je l’ai fait, dans la toundra. Et qu’ici, à présent, j’ai peur. Je suis conscient que la même chose pourrait m’arriver. Un faux pas et je serai perdu, je ne retrouverai jamais mon chemin. Pourquoi ai-je soudainement froid ? Mauvais souvenirs. Trop de mauvais souvenirs.

Je n’aimais pas Amenti. Je devrais me corriger sur ce que j’ai dit précédemment.
Même terrifié à l’idée d’être perdu, je commence à apprécier cet endroit. Jamais je n’ai connu telle touffeur. Bien que je ne l’appréciais pas avant, trop envahissante pour mes tenues adaptées à mon éternel blizzard, je prends peu à peu des sentiments non négligeables face à la chaleur compatissante de ces lieux. Elle envahit mon corps pour faire fondre la glace qui perce mon corps depuis quelques mois, années, je ne sais plus. Je n’aurais jamais pensé dire que je pourrais peut-être m’y installer, dans mes vieux jours, quand mon cerveau sera trop rongé par la honte et les remords. Après tout, je commence à connaître les lieux… Mes supérieurs m’y envoient de plus en plus souvent, pour diverses missions bien trop confidentielles pour qu’elles soient décrites. Mais avec le temps, peut-être ai-je aussi des raisons personnelles de vouloir y venir. Comme cette jeune femme avec qui je communique, régulièrement, par le biais de lettres. Qui aurait cru que je puisse faire telle chose ? Pourtant si. Mais… Je crois qu’il vaut mieux garder le mystère. Une rencontre, bien que ma présence ici se fasse de plus en plus régulière, briserait les sentiments que j’arrive à transmettre par mon écriture hasardeuse.

Je crois que je ne sais pas si j’aime Amenti.
Certes. La chaleur calme l’homme en panique, perdu, transporté dans un monde qui me semble parallèle depuis quelques années… Mais n’ai-je pas des attaches à Zirnitra aussi ? Je suis bien trop fidèle à ma patrie, celle qui veut encore de moi malgré mes erreurs. Je suis bien trop fidèle à mes fantômes, qui, même si je les fuis, font partie intégrante de mon existence.  Pourrais-je vivre sans eux ? Ne me sentirais-je même pas plus vide encore sans eux ? Ne serais-je pas quelqu’un d’autre sans eux ? Voilà que je songe encore à des choses peu… recommandables. Guerrier solitaire, perdu dans un désert qui n’est pas le sien. Reprends-toi, Llyr. Tu n’es plus un gamin à paniquer pour un rien.

Et je ne suis pas seul, là.
Je reviens d’un ordre qui n’était pas des plus… plaisants. J’ai du me fondre dans les torrents de lave offerts par les dunes sans fin, mais je suis de retour. Mon cœur a tant battu qu’il semble s’être éteint. J’ai eu peur de me perdre, oui. J’ai eu peur de tout recommencer. Survivre. Survivre à ma façon. Devoir prendre possession, entre mes crocs démoniaques, de la chair de ce jeune homme qui m’a été attribué, qui est sous ma responsabilité. Car oui, même si je viens de Zirnitra, je ne peux pas me permettre de m’aventurer dans une terre inconnue avec un soldat de ma nation. C’est une personne d’Amenti. Son nom ? Complexe. Plus que le mien, cela me change. Je n’aime pas, par respect, appeler quelqu’un par son prénom mais il s’avère que je le fais avec lui pour ne pas faire honte à son nom par une prononciation peu appréciable. Akmar. Voilà, Akmar.

« Soldat, nous voilà au calme. Trinquons avant que je reparte pour Zirnitra, non ? »

Jusque là, il n’avait vu que la face droite et dure qu’offre ma personne. Mais une fois la tornade passée, ne suis-je pas un homme comme un autre ?

Parfois il ne faut pas grand-chose. Je le sais. Tant de personnes me haïssent du regard, m’espionne du coin de l’œil en se disant que oui, l’homme que je suis doit être sévère, voire pire encore. Un véritable monstre. Il n’est pas, en plus, dans mes habitudes de sourire quand je suis en service. Mais il ne faut pas grand-chose pour que ces pensées hâtives s’échappent. Quand le devoir est fait, quand l’objectif est atteint, quand la mission est accomplie, je me montre quelque peu plus détendu. Je me dois d’admettre que si nous avions échoué, je n’aurais pas été si sympathique. Mais l’échec n’est pas une option, une variante que je n’admettrai jamais. Je n’ai échoué qu’une fois, et cette fois là me pèse suffisamment sur la conscience pour que j’accepte une autre erreur. Mais heureusement pour moi, pour les autres, pour ce soldat qui m’accompagne, nous avons réussi. Et comme prévu, mes muscles tendus, blessés, fatigués, se laissent aller à une douce complaisance, à la détente, pour que tout mon corps comprenne qu’enfin, oui, il peut se reposer. Attention. Je n’entends point par là que je me laisse aller comme un vulgaire homme qui n’a aucune dignité, à se rouler dans la fange. Non. Disons simplement que mes épaules retombent un peu, le poids s’étant envolé.


Je bois de ce nectar frais comme si je n’en avais encore jamais gouté. La chaleur de ces lieux, pénétrant mon corps pour le bruler de l’intérieur, me monte tant à la tête que je crois que j’aurais apprécié n’importe quel alcool. Certes, un whisky zirnitrien n’aurait pas été de refus, voire même l’une de ces vodkas bien trop chères que j’ingurgite comme un vulgaire verre d’eau tant le goût ne m’est pas satisfaisant. Mais boire une bière, chose que je ne fais que si rarement, peut me satisfaire. Bon sang. Même ailleurs, dans une nation étrangère, je ne peux pas m’empêcher d’essayer d’échapper aux fantômes de mes pires cauchemars en venant les noyer de cette boisson qui – je tente de m’en convaincre – forme un bouclier autour de mon âme. Mais je sais que c’est l’inverse. Il vaut mieux ne pas songer à une telle chose parfois. Non. Et de toute façon, si quelque chose se doit de me détruire, ça ne sera aucunement ces spectres du passé. Je me détruirai seul. Mais rien ni personne n’arrivera à me vaincre, rien ni personne sauf moi-même.

« Je vous en prie. » sont mes seuls mots alors qu’il se met à fumer. Nous avons tous notre addiction. Il fume, je bois. Il arrive que parfois, j’accepte volontiers le tabac, mais il faut aussi dire que je ne fais cela que dans des discussions d’ordre diplomatique, avec mes supérieurs. Il faut croire que ces derniers apprécient que la fumée vienne embaumer leur esprit alors qu’ils déblatèrent sur les relations avec Amenti ou Oranda, ou sur les femmes qu’ils ont traité comme des êtres inférieurs la nuit précédente. Mais sinon, je ne fume pas. Une seule addiction à la fois. Non, qu’est-ce que je raconte ? J’ai bien plus d’addictions que je ne souhaite l’admettre. Mais il est déjà bien que je m’avoue en avoir une. N’allons pas trop vite. Quoique. Mes yeux bleus se portent sur Akmar, effleurent sa silhouette. Il pourrait être délicieux de goûter à une peau pittoresque, plus sombre, sans doute plus fine. Me laisser tenter par une chair différente, la porter à mes lèvres dans un souffle premier. Quel sens caché peut bien avoir ce corps, quelle odeur, quelle goût puis-je y trouver ? Allons. Llyr. Fais le point sur ces pensées troublées. Tu ne peux pas te permettre de croquer dans chaque personne que tu rencontres. Hm.

Quand je disais que j’avais plus d’une addiction. N’en est-ce pas la preuve arès tout ?

Non. Il n’est pas pour moi. Et je ne sais pas si j’en aurais envie. Qu’est-ce que je raconte ? Je ferai n’importe quoi pour que quelqu’un vienne briser le silence de mes nuits ! Est-ce que j’en prends du plaisir ? Disons que je me contente de satisfaire mon corps, mais je ne sais pas si je peux dire que… j’apprécie. Cela apporte de la fioriture à mes nuits monotones peuplées de souvenirs obscurs.

« Comment est la vie, ici ? Comment faites-vous pour supporter ce soleil toute la journée ? »

Oui. Il m’arrive de poser des questions de types… normales. Basiques. Idiotes. Tout le monde fait ça, et je fais partie du monde.

« Tout est si différent de Zirnitra, ici. Que ce soit par le comportement des hommes ou bien l’architecture. »

Les discussions que je me force à avoir avec les autres sont banales. D’une idiotie certaine. Il m’est difficile de parler de choses plus sérieuses, car même si je le souhaitais et lui aussi, nos nations sont tant différentes que nous ne trouverions que peu de points communs pour satisfaire nos questions. Mes réponses seraient complexes et n’apporteraient, en vérité, absolument rien, car nos cultures étant séparées, la moitié de ce que je pourrais dire ne serait pas compris. Alors restons dans la banalité. Restons dans al simplicité. Peut-être que les gens autour de nous font la même chose, mais dans d’autres langues. Oh oui, la langue. Il est assez positif que nous en parlions une en commun. Il m’est arrivé plus d’une fois de devoir travailler et donner des ordres dans une langue, et que l’autre n’y soit pas habitué. Je hais ce genre de moments. Comme quoi, il n’y a pas que du négatif à être avec ce jeune homme. Mais ai-je dis qu’il y avait vraiment du négatif de toute façon ?

L’odeur de la cigarette se rapproche lentement de mon nez mais je n’en dis rien. Nous en sommes entourés, de parts et d’autres, depuis notre entrée dans ce bar. A Zirnitra, ce serait l’odeur du cigare. Peut-être l’odeur de l’opium, aussi, dans d’autres établissements. Je connais bien cette odeur, pour avoir plongé dans cette drogue dans ma jeunesse, puis plus tard. Mais non. Peut-être est-ce une odeur que je devrais oublier à présent. Un long soupir m’échappe maladroitement alors que je redresse les yeux quand il prend la parole. Je dois paraître fatigué, pourtant je ne le suis pas tant que ça. Je suis juste un peu ailleurs comme souvent. Hm. Je ne suis certainement pas une bonne personne avec qui converser, quand on y pense. Je devrais faire un petit peu plus d’efforts. Ca ne vient pourtant pas de l’ennui, ni même de son accent étrange qui est, quand on le réfléchit, aussi étrange que le mien à son oreille. Ce n’est pas la mission. Ce n’est pas le lieu, au contraire, rien de tel qu’un petit peu de bruit. C’est juste moi. Moi et mon esprit vagabond. Moi et mon esprit volage. Moi et mon esprit différent.

Un sourire, oui. Un petit sourire fait l’affaire. Puis je bois une gorgée de mon verre pour la forme. Est-ce que j’en sens le goût ? Non, la question devrait être : est-ce que je perçois encore le gout du moindre alcool, ou bien est-ce trop devenu une habitude ? Bon sang, Llyr. Arrête de tout le temps penser à l’alcool.

« Les couleurs ? »

Voilà quelque chose qui chance. Zirnitra est-elle colorée ? A mes yeux, elle semble toujours la même, nation glacée, aux immeubles de verre, aux personnes droites. Je pense au sérieux des lieux. Pourtant notre nation est si artistique. Tant de tableaux, tant de statues. Mais tout semble caché par cette épaisse couche de glace et par les règles qui nous empêchent véritablement de nous exprimer. Suis-je en train de me rendre compte de ce qu’est vraiment Zirnitra ? Non, je le sais depuis toujours. Je suis si étrange parfois. J’aime le bruit, l’agitation. Il y en a là-bas, du bruit. Mais il semble calculé. Il semble bien moins naturel que celui dans lequel je suis, là.

« Beaucoup de rouge. De blanc. En vérité, je… n’y ai jamais vraiment prêté attention. »

Oui je l’admets, je dois accepter mon ignorance.

« Nous avons beaucoup d’artistes. Cachés, certes, mais des artistes. Les couleurs que nous voyons sont… simples. Dictées. Celles-ci et pas d’autres. Je sais que cela parait étrange. A mes yeux, tout me semble… plat. Mais peut-être parce que je patrouille tous les jours aux mêmes endroits. »

Puis un petit sourire me revient. Oui, encore.

« Les artistes, les vrais, et leurs couleurs ne se plient pas aux règles. Mais ces artistes sont hors de ma juridiction lorsque je patrouille. Je vais les voir en dehors de mes heures, et c’est là que j’apprécie leur travail. Aucune obligation ne me plie à les dénoncer. »

Je vais encore passer pour un soldat si près des règles. Je le suis. Il faut le dire.

« Pourquoi ne pas venir visiter ? Au moins une fois ? »